Некоторые писатели пишут о том, что видят вокруг себя. Некоторые, наплевав на реальность, погружаются в свой собственный мир. А некоторые берут окружающую действительность и выкручивают её, как сырую наволочку, выворачивая время от времени её наизнанку, да так, что видны швы, которые с изнанки скрепляют эту самую окружающую действительность.
Вот именно к третьей категории я бы и отнёс Владислава Хазиева - Женевского (1984-2015). В рассказах, собранных в авторской антологии под звучным названием «Запах», мир теряет свою твёрдость, и ты ни на одной странице не можешь быть уверен в том, в каком из миров ты находишься. Зато ты постоянно ощущаешь «запах» - тягучий, вязкий аромат разложения с резкими, как удар исподтишка, нотками безумия, придающими особую пикантность этому смертельному блюду.
Здесь слышны голоса Бодлера и Лавкрафта, Кинга и Баркера, но больше всего – сумасшедший шепоток По и Гофмана («Запах» - детектив, замешанный с теорией «магнетизма», «Зевака» и «Никогда» - полусказочные истории с героями, словно бы сбежавшими из «Ночных этюдов»).
Не все произведения держат высокий уровень мастерства автора («Она», «Огненная птица», «На дальних рубежах», «Атеист», «Бог тошноты») но тем ярче, на контрасте, виден писательский талант, который, к сожалению, не покажет нам новых детей, рождённых в вывернутой наизнанку реальности Владислава Женевского.
Комментариев: 0 RSS